Au café des Immortels
Chaque matin, aux alentours de neuf heures, il s’installe à la même terrasse. Là, il regarde.
Chaque matin, aux alentours de neuf heures, il s’installe à la même terrasse. Là, il regarde.
La langue des origines nous amène sur la piste du premier peuple, les Titans de la Grande Ourse
Il se réveille encore, sans hâte, comme on revient d’un voyage qui ne peut pas s’écrire.
Les linges de la Passion ont recueilli le sang du Christ, qu’on nomme le Sang Réal.
Les sons font les langues. Les sons, et pas leur écriture.
Quand la pluie crépite sur les tuiles de sa maison, rue du Gué aux Aurochs, il s’abandonne aux songes.
Au temps d’avant l’oubli, les Hommes marchaient à la lisière du sacré, aux vents des légendes.
Des femmes en cercle. Des chants gutturaux et fluides. Des runes écrites sur l’eau.