Le Gué aux Aurochs 2
Il se réveille encore, sans hâte, comme on revient d’un voyage qui ne peut pas s’écrire.
Il se réveille encore, sans hâte, comme on revient d’un voyage qui ne peut pas s’écrire.
Quand la pluie crépite sur les tuiles de sa maison, rue du Gué aux Aurochs, il s’abandonne aux songes.
Au temps d’avant l’oubli, les Hommes marchaient à la lisière du sacré, aux vents des légendes.
La langue des origines nous amène sur la piste du premier peuple, les Titans de la Grande Ourse
Des femmes en cercle. Des chants gutturaux et fluides. Des runes écrites sur l’eau.
Les linges de la Passion ont recueilli le sang du Christ, qu’on nomme le Sang Réal.
Les sons font les langues. Les sons, et pas leur écriture.